Famous (and Not-So-Famous) Guests! Part 2!
The 4-Eyed Stamp Collectors Society
After the shameful Bunny Incident of 1967, the Hotel Kranepool resolved never to be guilty of sexism, racism and/or homophobia again.
The following episode occurred at least a decade earlier, in even more repressive times:
A man with a shy phone-manner called to reserve a ground-floor suite. He wanted a discreet place where his club, The League of Myopic Philatelists, could meet regularly to conduct their business.
A deal was made. No complaints meant no one ever asked any questions.
Those unassuming gentlemen never asked the world for anything other than anonymity, and to able to freely pursue philately wherever their passion for it took them.
This turned out to be: the City Morgue.
The Night Porter, on a routine round of inspection, felt what he noted down as “an eerie emptiness”. He listened at the door of Suite 111 for sounds appropriate to a Stamp Club meeting. Instead, he heard “a hideous silence” He knocked. “Everything OK tonight, sirs? Would you like something from the Kranepool Bar? Perhaps a little company?”
No answer.
Alarmed and thoroughly spooked, he returned to the lobby and called the cops. They came. They opened. They saw.
The men’s room was literally wallpapered with stamps from many nations. The Evidence Squad’s Genetic Geiger Counter whooped off the scale.
The men had dressed as their favorite postage-stamp monarchs before they somehow took their own, or each other’s, lives. No shots were reported fired. There was no blood. There were no wounds. These men might’ve died in a mass paroxysm of ecstasy at finally having achieved some dreamed-of transformation.
The mystery remains unsolved. The Night Porter who discovered the macabre finale of The League of Myopic Philatelists resigned his post. He left town and never returned.
Ospiti famosi, e non!
Parte 2, La Lega dei filatelisti miopi
Dopo la vergognosa vicenda delle conigliette del 1967, l’Hotel Kranepool non volle mai più essere colpevole di sessismo, omofobia e/o razzismo.
Il seguente episodio si svolse dieci anni prima, cioè in tempi ancora più repressivi.
Un signore col fare timido telefonò per prenotare una suite a pianterreno. Al suo gruppo, La Lega dei filatelisti miopi, serviva un luogo discreto per incontri sociali.
Fu stabilito un accordo.
Da parte degli altri ospiti non ci furono mai reclami, quindi la gestione non fece mai domande.
Erano uomini di poche pretese. Chiedevano solo l’anonimato, e di potersi dedicare alla loro passione filatelica nei modi che preferivano.
Questa passione li condusse all’obitorio.
Durante una ronda d’ispezione, l’allora portiere di notte sentì ciò che descrisse “un vuoto inquietante”. Auscultò la porta della Suite 111. Si aspettava di sentire suoni appropriati a un incontro di collezionisti di francobolli. Invece sentì “un mostruoso silenzio”. Bussò, “Tutto bene stasera, signori? Volete qualcosa dal Kranepool Bar? Forse un po’ di compagnia femminile?”
Non rispose nessuno.
Allarmato e inquietato, tornò alla hall e chiamò la polizia. Arrivarono. Scassarono. Videro.
La stanza era letteralmente tappezzata da valori bollati di molte nazioni. Accorsero gli agenti della Scientifica. Il loro contatore Geiger del materiale genetico umano praticamente esplose.
Gli uomini si erano travestiti come i loro monarchi da francobollo del cuore prima di uccidersi, o di liquidarsi a vicenda.
Il mistero rimane irrisolto. Il portiere di notte che scoprì la macabra fine della Lega di filatelisti miopi si dimesse. Lasciò la nostra città, e non vi tornò mai più.